?

Log in

Мы выпустили книгу! Первую! ))
9 авторов. 20 литературных миниатюр. И 14 распахнутых окон.
Первый опыт и новогодний подарок - себе и всем авторам.



Да, она не бумажная, она электронная. Но кто тут недавно говорил, что бумажные книг не читает и их уже нет в природе!!!??? )))
Кто??!!
Ах, это не вы говорили? Ну, значит, кто-то рядом с вами говорил... ))
Короче, сама презентация тут, в клубе http://tvoe-okno.livejournal.com/6363.html
Собственно книга - здесь, в читальном зале интерактивной читалки сайта Calaméo http://ru.calameo.com/read/004421554cdb9a7e01692

Идея сборника - общеклубная.
Составители - мы с Ваном )) ivan_malinin
Дизайн обложки, страниц, иллюстраций, компьютерная вёрстка - и вообще всяхудожественнаяответственностьятутнипричём - это всё он ))
Литературный редактор и пинатель активатор авторов - ваша покорная слуга.
Заходите, листайте, рассматривайте.
А мы все будем летать. На радостях! )))

Tags:

О святой воде.

И заодно о вере - как она работает.
Святая вода - а для материалистов "структурированная" - сохраняет свои свойства даже в микроскопических количествах. То есть, если каплю её влить в простую воду, она теоретически вся станет структурированной. В принципе, об этом свойстве знают многие интересующиеся.
Это вопрос знаний.
Но если спросить этих знающих, пользуются ли они этим знанием, окажется, что вряд ли. По крайней мере, половина народу на всякий случай разбавлять святую воду не будут.
А потому что мало веры.
Вот вам пример, демонстрирующий конфликт знания и веры. Да, я знаю, что вода сохранит свойства. Но чёто мне не верится, а вдруг нет? А вдруг, сила будет в разы меньше?
Это я так, между прочим )) В том смысле, что знания - ничто без веры.
А это значит, знания - не единственная сфера защиты.  Знания даже наоборот, могут разрушить самое главное в человеке, что даёт ему силы.
Именно поэтому женщин в своё время не особенно пускали в образование. Чтобы они знаниями не разрушили свою силу, полученную при рождении, силу, которая хранила им жизнь и здоровье.
 

Сны о чём-то большем?

Везде пишут, что сейчасшние сны - особенные. Мне тоже так кажется, потому что какие-то очень законченные и выразительные по символике..
Сегодняшний сон был про институтскую подругу, но там был интересный момент.
Дело происходит у нас городе на берегу. Я спускают к реке - иду с одного пляжа на другой - как я в юности бегала. Спуск очень крутой - и в жизни и во сне. Я спускаюсь - и становится всё грязнее. Нижние ступеньки импровизированной лестницы просто уже полностью погружены в жидкую грязь.
Вообще, захолустье там жуткое. Справа высокий забор глухой по склону, слева - ручей сверху бежит, берега его заросли зеленью высокой и низкой, его не видно, и незнающий запросто туда свалится. Сейчас даже удивительно, как нас родители там водили - ведь не боялся никто, просто держали нас за ручку...
Не, я всё-таки хорошее воспитание получила...

Короче - во сне всё это погружено в жидкую грязь, но я всё-таки спускаюсь.
Во сне эта тропа делает крутые повороты, и это ущелье всё темнее, и наконец - всё: откуда я пришла - совсем темно. Света нет. А впереди есть. НО впереди - непролазная грязь.
Read more...Collapse )

Россия. Январь.

3 января. 3 часа дня. Выхожу из дома, чтобы сесть в машину.  Настречу из дома выходит сосед. В куртке на голое тело, с полотенцем через плечо.
- Слушь, - делится интимно после поздравлений, - чёто никак в себя не приду, пойду купнусь.
"Купнусь" - это у нас внизу, в самом низу улицы - ключ, колодец монастырский, так называемый.
И пошёл по сугробам купнуться.

Сегодня, 18 января, 10 минут назад. Выхожу из дома с тремя пакетами мусора. И опять мне навстречу из дома выходит сосед. Нет, не голый, вполне прилично одетый и даже в кепке. Позвал купаться )) Оказывается, собрался было на наш колодец, но друг позвонил, предложил за реку, на котлован. А там тусовка на всю ночь с кострами.
Рассказал, как он здорово купнулся 3-го, "сразу в себя пришёл", сел в подошедший чёрный бумер и отчалил, оставив в морозном воздухе облако ароматического сигаретного дыма.
На обратном пути встречаю другого соседа, уже молодого поколения, друга детства сына. Пошёл ребят собирать. "Мы в час пойдём окунёмся".
Вернулась домой, вся такая оторванная от общего движения. В снег, что ли, пойти прыгнуть?
Тусовку с кострами аж у нас изо окон видно.
А у вас там как насчёт купнуться?
Это мой муж сегодня так помечтал. Что на месте правительства он разработал бы статью об уголовной ответственности за писательство.
Написал рассказ - 15 суток.
Повесть - судебное разбирательство с привлечением свидетелей.
Ггг ))
И мы тут же сочинили сюжет на эту тему. Как писательство преследуется законом и как все боятся написать лишнего, в том числе и в сети.

А вчера, когда я ехали с занятия, мы досочинили сюжет про Последнего Читателя. Ну, то есть, на земле уже никто не читает, потому что все пишут. Это мода и стиль. Читатели на вес золота. За ними охотятся, потому что их становится всё меньше. Их прикармливают, их отлавливают, похищают, выкупают за большие деньги друг у друга. Ну, тут много можно интиригующего сочинить.
Я придумала такой сериал начинать с рекламы.
Муж сказал, что начинать надо с погони. Он как всегда победил. Решили погоню перемежать с рекламой - для динамики. Стояли на светофоре, разработали погоню: кто за кем, кто стрелял - читатель или писатель, кто прятался в метро, кто убежал в горы )))
А в горах там у читателей андеграунд, собрались последние, трясутся за свою жизнь. Но и тут нет покоя, среди них внутренний раскол: кто-то сдался и начал писать, скрываясь от всех. Ну то есть, зомбирование пожирает даже устойчивых: все рекламы, все новости только о том, кто что написал. Уже слово "граждане, товарищи, мсье" - отсутствует - кругом писатели. Писатель А сочетался браком с писательницей Б. Всё всем понятно.

Ну вот. А сегодня придумали второй сезон. Читатели повымерли полностью, остальные пишут, никто не работает, и человечеству грозит вымирание.
И вот тут-то правительство издаёт закон. Писательство приравнивается к смертельному греху, это преступление перед человечеством. Кучи писателей отправляются за решётку, в резервации, их грузят на баржи, как женщин лёгкого поведения, и ссылают в тайгу валить лес.
Ужасно много интересного придумали. Как вирус писательства не сдаётся, и как в тайге у костра замерзающие писатели коченеющими пальцами выводят обгорелыми спичками на обрывках свои последние нетленные строки и умирают, шепча: Над городом разгоралась заря... и:  Светило солнце...
)))
Так. Идея сериала моя, если чё. Имейте в виду! А то знаю я вас, писателей... )))))

----------------------------
ЗЫ: За время сочинения сериала разбирали чердак от старых книг. У нас там реально наступить от них некуда.
 Думаете так что ли, на пустом месте, рождаются мысли об уголовной ответствености за писательство, бгггг ))
И тоже считаю, что без этого гимна всех времён и народов, под который я выросла, невозможно познать грамматику любви эспаньол :)))
Но вот что хотите делайте - сам куплет прекрасно пропевается и проговаривается, но припев - это полный зарез. Я его ещё ни разу даже бегло не произнесла. А его надо пропеть. Ну, реально там слова не умещаются в музыкальный размер...
В общем, когда я спою припев - значит, я могу всё в испанском ))

В ролике скрипачка потом выйдет на соло - просто потрясающе импровизирует...



Ну и Рафаэль с нестареющей Джиной - очень романтишно и целомудренно



Bésame, bésame mucho,
Como si fuera esta noche la última vez.
Bésame, bésame mucho,
Que tengo miedo tenerte,
y perderte después [otra vez].
Quiero tenerte muy cerca
Mirarme en tus ojos
Verte junto a mí
Piensa que tal vez mañana,
Ya estaré muy lejos,
muy lejos de aquí.
Bésame, bésame mucho,
Como si fuera esta noche la última vez.
Bésame, bésame mucho,
Que tengo miedo tenerte,
y perderte después [otra vez].

Снегопад.

Сегодня весь день - красивый, нежный, мягкий снегопад. Снежный покров жутко соблазнителен. Не холодный, но и не липкий, пушистый. Я уже раз пять сбегала умылась снегом. И ужасно хочется поваляться по снегу. Раздетой. Прямо бухнуться в снег, как в речку. И закопаться.
Сейчас вышла в тельняшке и халате купальном. Всё сняла и - не бухнулась. Испугалась. Просто обсыпалась и кинулась домой. Сразу жарко стала. И есть захотелось.
Нашла остатки куриной лапши - прекрасно! На ночь лапшу - самое то.
Завтра опять пойду прыгать. Мужа с собой возьму - халаты накидывать. Доху медвежью )
Снегопада вам в ленту.

Скальпель. Или ланцет? Сейчас это произойдёт. С какой стороны там заточено у скальпеля? Всё вылетело сейчас из головы – только Лилькина тёплая рука меня спасает, она сжимает мою руку - и нам вместе не так страшно. Надо смотреть.  Хотя можно уйти. Я имею право, нас предупредили. Мы не медики, нам можно взять и уйти с занятия. На улице светло, пахнет первым снегом. Только поздно. Всё равно это останется со мной.
     А семья его ещё ничего не знает, наверное. Ждёт его. Ищёт его. Ещё греется на плите обед и чайник – на тот случай, если он найдётся… Или, наоборот, уже знает? Уже приходили родные, дали согласие на вскрытие… А тогда почему здесь? Значит, не установлена личность умершего? Или он одинок? Или его никто не ищет? Или он никому не нужен? Ничего не знаем и не узнаем мы никогда. Это вообще не наше дело. Наше дело смотреть - на сильные, ловкие окровавленные руки Веры Васильевны, раздвигающие ткани, извлекающие внутренние органы, указывающие окровавленным остриём, куда смотреть нам сейчас. Наташа, стоящая напротив меня, вдруг резко разворачивается и бросается к двери. За ней быстро выходит медсестра, сидящая за машинкой, через минуту до нас доносится острый и свежий запах нашатыря. Наташа не возвращается. Девочки сдвигаются плотнее.
Read more...Collapse )

*стихи Мигеля Эрнандеса
Тут уже должна предупредить впечатлительных - осторожнее.

Вроде и ехали мало, а очутились на какой-то окраине. Какие-то ржавые заборы, лужи, грязь… По сравнению со здешним окружением пейзаж нашей первой городской больницы кажется сейчас милым и приветливым.
 Осторожно пробираемся через дорогу к небольшому каменному дому, читаем табличку - всё правильно, нам сюда. Но как-то боязно всем сразу. И мы стоим перед воротами, поёживаясь.
Я, наконец, не выдерживаю и вхожу, все цепочкой пересекают за мной двор, и мы образовываем неуверенную кучку на низком крыльце. Пятнадцать человек девчонок. Нет, четырнадцать сегодня, Оля болеет...
Надо бы уже входить, без двух минут половина одиннадцатого. Но звонка никакого нет, стучать что ли?
И вдруг дверь прямо перед нашими носами распахивается. Вера Васильевна! И у нас волна облегчениея и радости, мы обрадованно входим в неширокое прохладное помещение уже с надеждой на хорошее. Раз Вера Васильевна здесь – значит, всё хорошо.
И первое, что видим перед собой - прямо посреди помещения, на длинном металлическо столе - мёртвое тело. Жёлтое и страшное в своей не-жизни. Мужчина. Темноволосый. Обнажённый.
Read more...Collapse )

День первого снега.

Обещанный чердачный отрывочек - первая его часть.
Это одна глава из старой повести. Я эту повесть про двух студенток писала-писала и бросила.  А там много интересного, между прочим, и из неё отлично получается приквел для "Розового снега" - повесть о молодости героини. Но у меня приквелом уже стал "Свадебный велосипед". А эта повесть вдобавок от лица другой героини, подруги, той самой Риты Воложинской, которая в "Розовом снеге" - гадает и вообще эзотерик.
Получается уже не сиквел, а вбоквел. Ну, короче, не ломайте голову, это вообще неважно. Главное, что можно читать.


Мы в неё все повлюблялись, всей группой. Сразу. С первой же лекции по анатомии.
Невысокая, крепкая, но лёгкая, полная каких-то безудержных жизненных сил, она нас всех покорила.
Словно солнцем озарила скучные кости малые и большие берцовые, и четырёхглавые мышцы, и селезёнки, зажгла всех интересом, а мы-то собрались уже впасть в тоску зубрёжную, которая по рассказам старшекурсниц, неотделима от занятий медициной.
Но она все ожидания опрокидывала. Входила в аудиторию уверенно, легко, сияла глазами, словно жизнь только начинается. И мы её в ответ обожали. Кости эти жуткие учились легко, с юмором. Потому что она рассказывала с юмором. Вальяжно обнимала за плечи муляж с разверстой брюшной полостью. Когда скелет традиционно клацал нижней челюстью или пытался от старости развалиться под нашими неумелыми руками, она ему грозила пальцем. Мы смеялись.
- Смотри, как ей идёт скелет, – шептала мне Лилька, - ой, она мне так нравится…
Ах, Вера Васильевна…
Read more...Collapse )

Profile

streletc_art
streletc_art

Latest Month

January 2017
S M T W T F S
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
293031    

Tags

Syndicate

RSS Atom
Powered by LiveJournal.com
Designed by yoksel