June 18th, 2016

Мущины такие ужасТные.

Увидела в магазине платье с кошкой. Хорошая кошка. Большая. С меня ростом.
Прям начала страдать, хочу-хочу, бегала-бегала с ним про магазину, показала мужу.
А он говорит: у тебя же такое есть. Представляете? Прям облил холодной водой.
А у меня есть с кошкой, да. Но чёрное же. Это раз. Короткое, два. Кошка там совсем в другом месте, на солнечном сплетении. Три. И оно мне мало. Четыре. И кошка там не такая, она графическая. А тут живописный стиль. Ну, разница же кардинальная.
Он всё послушал и говорит: разве? А по-моему, как раз такая живописная кошечка и как раз в этом месте.
Не, ну это вот как называется? Это ж вовсе не платье, а совсем наоборот, футболка. Это мне недавно девушка сына подарила такую фирменную от Вискаса. Ну, она смекнула сразу, кому такие надо дарить. И она, футболка эта, а не девушка, сами понимаете, какого цвета.
А платье как раз наоборот - синее.
А он говорит: не много ли кошек в одном доме? Это он намекает, что наши четыре, трёх котят только раздали и ещё на подходе одни.
Короче, так расстроилась от непонимания, что не купила.
Теперь жалею.
Сколько раз зарекалась в тряпочных отделах не слушать этих троглодитов, а слушать тока своё сердце, тока своё сердце...

Ну, понеслось лето...

Вчера меня в первый раз укусил комар. А ещё несколько сидели и ждали, что я зазеваюсь.
А вечером ко мне вообще пришла куча насекомых на огонёк. А я сижу и редактирую свой рассказ. И на самом интересном месте - а у меня там герои беспрестанно целуются - вдруг на меня бубух! - падает здоровенная ночная бабочка. Чуть не пришибла меня совсем. Тяжёлая, как штанга.
Примерно такая по размеру

Сгребла я её в горсть и выдворила в окно. И раму закрыла.

Через 10 минут опля - опять появляется. Видимо протискивалась в щель )) И с собой привела несколько комаров, паука и маленького кузнечика. Я так поняла - это её ужин с собой.
Выгнала всех и села писать. Чрез пять минут опять она. Пришлось выгонять уже не в окно - а нести на улицу за два дома.
Ну, невозможно творить в такой нервной обстановке.
И мне ещё рассказывают о прелестях летней жизни. Это хорошо, сынок вырос, а то бы я писала в окружении ужей, ежей и тритонов.
Хочу осень! И чтобы вся живность пошла спать на зиму...

Спонтанно родилась тема. С кем голову преклонить.

О том, какие писатели необходимы нам живыми - чтобы пообщаться. Да, я всегда такую потребность имела.
Ну а потому что, с кем ещё общаться-то? С родителями опасно о жизни говорить, они так поговорят, что жить дальше не захочешь.
С подружками бесполезно - они такие же бестолковые в 20 лет, как ты сама, ничего в жизни не понимают.
С попутчиками - так это надо, чтобы этот попутчик был умный, а где таких попутчиков взять?
Короче, кроме писателей-поэтов никого не придумаешь в собеседники.
И в течение жизни эти писатели-попутчики у меня менялись.
1. 19-20 лет - Эрнест Хемингуэй. Настоящий мужчина, умеющий воевать и любить и с огромным опытом потерь. Для моих совершенно безумных 20 лет важно было увериться, что есть что-то крепкое и верное на земле, во что можно вцепиться, во что можно упереться, потому что летишь очертя голову, а куда - непонятно.


Collapse )